Ты не вспомнишь, что это было, ты не вспомнишь, как было это что-то. Ты заснёшь. А когда откроешь глаза – ничего этого не будет. Но ты будешь помнить и искать того, кто Расскажет. Найдёшь ли?..
***
Что было? Кто знает? Я – не помню. Дом. Эти стены давят сильнее, чем оковы. Ты знаешь, о чём я… Я не знаю, кто ты, но твои глубокие огромные глаза цвета неба и янтарные ресницы… Я знаю, что несу чепуху, ну и пусть. Пусть. Чёрт с ним. Просто среди осени - вдруг настала весна… И если это называется – любить, то я люблю. Если не-живущие могут любить… А если нет – то это всего-навсего весна. Осенняя, последняя – Весна. Весна забытая, надорванная, проклятая. ПроклЯтая…
***
Страх. Он проснулся с приходом вечера в твой унылый серый город. Бежать. По улицам, по лестнице ,через парк, через площадь, напролом, сбивая прохожих, и заставляя водителей чертыхаясь давить на тормоза, увидев эбонитовый факел из ниоткуда вылетевший на дорогу. В золотистом свете этих фонарей ты действительно похож на эбонитовый факел. Весь в чёрном, - лишь копна рыжих волос пламенем разметалась на встречном ветру.
Страх. Что-то не даёт тебе покоя, гонит в ночь… Что? Звонит телефон. Телефон?!! Дрожащими руками берёшь трубку.
- Ты где?
Где? А где ты?.. в панике оглядываешься по сторонам, ища и не находя знакомых очертаний…
- Возвращайся…
И страх уходит. Теперь ты знаешь, что всё, что тебе нужно – это вернуться. Туда. К тому, кто Позвал. Но какакя-то часть тебя всё ещё рвётся куда-то Туда. Куда – туда – ты не знаешь. И снова будет ночь. И страх. И ветер в лицо. И надежда… Что он не позовёт, что ты не вернёшься Туда. Куда это – Туда?.. Ветер…