

Завтра настало. С тихого - Прости, с братова - поговорим позже, с разбитой вазы и неспетой песни. С решения идти ночевать домой, где опять пристанет пьяный отчим и прийдётся дрожжать в углу ,ибо меч - деревянный, а силы - даже не те что в детстве Там... С того, что я умудрился позвонить Тебе с Джинса, и выговорить деньги, выданные капитаном на связь с командой. С вечного стёба Хамула, со злых слёз, которые не должен был увидить никто. С боли.
Я больше не хочу просить вас остаться, не хочу просить ваших слов, улыбок, вашей дружбы... Я способен жить сам. Я вырос, братья... Простите меня ,но я вырос. А что делать? Что? Если болит. Если веришь, но боишься? Если братья - бросают. Если когда ты нужен - ты срываешься и летишь, пока не падаешь - делаешь, пока живёшь - помогаешь другим... Утешаешь, когда плохо... просто до конца находишься рядом...А когда нужны тебе - "Прости... у меня нет времени... Я занят... Мне некогда играться... " Братья! Братья... А что если когда нибудь устану я? Не прийду? Не помогу? Не поговорю по душам, не утешу? Если помочь - не хватит сил? Что тогда? Что Вы скажете Мне? Я - Вам - промолчу... промолчу вслед, надеясь,что хоть кто-то обернётся и помашет мне рукой на прощание... "Кому нужен этот младший? Вечно с ним одни проблемы..." А я не хочу просить ваших улыбок, ваших слов, вашей жалости. Я и сам могу. Я ведь тоже росту, Братья! Ну вот. Амрос закончил депреснячить. Завтра нужно снова быть сильным и весёлым. И просить всех вас улыбаться - иначе вы забудете ,что это такое.
Простите меня, Братья!.